Ожидание.

Ещё в декабре 2024 года Даниел сообщил мне, что у Мубарака умерла мама. Эта новость сильно меня расстроила. Я хорошо знал Мубарака, мы часто по воскресеньям ходили вместе в католическую церковь и пели песни. В этих песнях было что-то особенное: спокойствие, которое объединяло людей, даже если их вера и путь к Богу различались. Я, конечно, выразил ему соболезнования. Но, как человек, который долго размышлял о смысле жизни и смерти, я мягко затронул тему, не из любопытства, а из желания разделить тяжесть. Сказал, что смерть, которой мы все так боимся, это всего лишь переход, путь, который предстоит каждому. Мы идём туда, где время перестаёт иметь значение, где не нужно бояться ни боли, ни утраты. Но я никогда не навязывал свои убеждения понимал, что вера не для всех звучит одинаково. Каждый проходит свой путь к пониманию неизбежного. Сегодня, сидя на PhD facilitation, ко мне подсела Наурыза из Таджикистана. Мы разговорились. Она рассказала, что её отец и братья живут в России, мама в Таджикистане, а она сама учится в Индии, пытаясь найти своё место в этом огромном и порой равнодушном мире. Под конец разговора она вдруг сообщила: У Дильнозы умерла мама. Болела… Мы думали, что поправится. Но вот, ушла. Дильноза улетела в Таджикистан. Почему-то в тот момент я сразу вспомнил Мубарака. А потом посмотрел на Наурызу и понял, что все мы, на самом деле, одинаковы. Все боимся потерять любимых. Боимся той тишины, что остаётся после человека. И я тоже боюсь. Но где-то глубоко внутри живёт крошечное знание, посеянное когда-то в Ливии: смерть не конец. Конец это ожидание. И всё же меня пугает другое: как можно ждать Судного дня пятьдесят тысяч лет? Когда даже здесь, на земле, порой не хватает терпения дождаться следующего утра.