Японские картины.

Сегодня был выходной, город спал как кот после обеда, и даже бюрократия сделала себе перекур. В прошлом году я возмущался: ну сколько можно праздновать? Кажется, что в Индии праздников больше, чем рабочих дней. Потом понял: отпуска как явления здесь просто нет. Народ работает, пока не расплавится, так что государство время от времени нажимает кнопку «всем лечь и не шевелиться». Баланс, так сказать. Я решил провести день красиво: пойти почитать книгу на поле у пальм, живописность уровня «реклама кокосового масла». Но романтика быстро закончилась: местные комары и мошки работают в режиме 24/7, без выходных и бонусов, и судя по скорости укусов, у них, кажется, KPI на выполнение плана по моей крови. Не успел я открыть вторую страницу, как понял, что превращаюсь в шведский стол. Герой, герой, но не до такой степени. Я ретировался в хостел. Сел читать в коридоре балкона, и тут начинается комедия. Мой сосед тоже взялся за книгу в комнате. Он явно наблюдал: я ложусь спать в 11, просыпаюсь не с телефоном, а с книгой. И вот, бац. Через пару дней он уже листает страницы, будто и всю жизнь так делал. Я даже вспомнил Ливию, где мы соревновались, кто больше выучит. Приятно, когда хорошие привычки заразны, а не только простуды и бытовые будильники соседей. В пять вечера я пошёл на тренировку, шея ныла, голова тоже, нужно было суставы размять, да и душу тоже. Сосед в этот момент готовил курицу с рисом и говорит: «Ты точно не будешь?» Я, конечно, хотел. Но дисциплина, это ведь когда хочешь есть, а идёшь страдать. Потренировался, вернулся, душ, и тут приятность: сосед оставил мне тарелку. Теплую. Со специями. С заботой. Это почти признание: «Брат, я заметил, что ты живой человек». Поев, я решил пройтись по маршруту к Ж9. По дороге встретил Жулияса из Мадагаскара. Он рассказал, что некоторых ребят выпустили из тюрьмы, но… им пришлось заплатить 51 тысячу рупий, если анализ крови показал алкоголь или кальян. Я внутренне перекрестился всеми доступными традициями и вспомнил все молитвы, что знаю. Алхамдулиллях, что в ту тусовку меня не занесло. Жизнь иногда даёт выбор: идти тусить или остаться в хостеле читать книгу. И вот иногда вторая опция, прям спасение, буквально. Возвращаюсь обратно другим путём, и вижу открытый мусорный бак. А в нём Кар-ТИ-НЫ. Прошёл два шага… и мозг сказал: стой. Развернись. Я вернулся, достал. Всё целое, даже стекло не треснуло. На картинах, японская культура: храмы, сакура, тихий сюжет, который пахнет чайной церемонией и печалью самурая. И кто-то это выбросил. Я таких людей не понимаю. Но понимаю, что это теперь МОИ картины. Притащил их в комнату еле живой, как будто нес сундук с золотом или как минимум телевизор на акции. Вымыл, высушил, повесил. И теперь в комнате, красота. Комары снаружи, книги на столе, сосед читает, на стене японская гармония, и всё встало на свои странные, но довольно правильные места.

Жизнь иногда сама собирает композицию. Нужно просто не лениться вернуться к мусорке, вдруг там ждет часть смысла.